De telefoon ging twee keer over.
‘Dit is Donald Kesler .’ De stem was droog, kalm en rook naar oud papier en mahoniehout.
“Meneer Kesler, mijn naam is Wendy Thomas. Ik denk dat mijn grootmoeder—”
‘Mevrouw Thomas,’ onderbrak hij me vriendelijk. ‘Ik probeer u al vier maanden te bereiken.’
Hij legde alles uit. Het testament. De trustrekening met $85.000. Het huis aan Elm Street dat volledig aan mij was overgedragen.
‘Ik heb aangetekende brieven gestuurd,’ zei Kesler. ‘Die werden teruggestuurd. Ik heb je vader gebeld. Hij vertelde me dat je naar een andere staat was verhuisd en geen contact meer wilde.’
‘Ik lig in het ziekenhuis,’ zei ik met een kalme stem. ‘Ik lag in coma.’
‘Het huis,’ vroeg ik, terwijl de angst in mijn maag samenknijpte. ‘Staat het nog steeds op mijn naam?’
Er viel een lange stilte, het geluid van typen klonk. “Ik zoek de actuele gegevens even op. Ik bel u zo terug.”
Drieënvijftig minuten later ging de telefoon. Keslers stem was veranderd. De kalmte had plaatsgemaakt voor een scherpe, juridische ondertoon.
“Mevrouw Thomas, de eigendomsakte is drie weken geleden op uw naam overgeschreven. Op naam van Gerald Thomas. Via een volmacht.”
“Ik heb nooit een volmacht getekend.”
‘Dat had ik al verwacht,’ zei Kesler. ‘Maar er is meer. Zes dagen geleden is er een hypotheek op het pand gevestigd. Tweehonderdtachtigduizend dollar.’
Ik keek naar het infuus. Een, twee, drie druppels.
‘Hij heeft het huis als onderpand gebruikt,’ zei ik.
‘Wilt u aangifte doen?’ vroeg Kesler.
‘Nog niet,’ zei ik. ‘Ik wil hem het nog een keer zien doen.’
“Pardon?”
