Daniel arriveerde iets na negenen bij het appartement.
Hij stapte uit de lift in dezelfde donkerblauwe blazer die hij droeg als hij er in een crisissituatie respectabel uit wilde zien, met precies die uitdrukking op zijn gezicht die mannen hebben als ze geloven dat zelfvertrouwen een kwetsbare situatie nog kan ombuigen tot een onderhandelingspositie.
Ik heb hem niet binnengelaten.
Dat was de eerste nieuwe realiteit van de avond.
Hij stond voor mijn deur, met één hand tegen het kozijn, terwijl Lorraine in een geleend vest van een van de conciërges bij de lift bleef hangen, nog steeds woedend en vernederd, en er op de een of andere manier in slaagde om in haar eigen privé-optreden de rol van slachtoffer te spelen.
‘Claire,’ zei Daniel met samengebalde tanden, ‘doe de deur open.’
Ik bleef aan de andere kant, de deur op slot, de speakerphone al aan met mijn advocaat die meeluisterde.
“Nee.”
Hij verlaagde zijn stem. “Je maakt het veel erger dan nodig is.”
Daar was het. Altijd. Niet dat ik documenten vervalst heb. Niet dat ik geprobeerd heb uw eigendom te gebruiken. Niet dat ik mijn moeder als een dief op orthopedische sandalen uw appartement heb laten binnendringen.
Gewoon mijn toon.
Mijn reactie.
Mijn onvermogen om het verraad in stilte te verwerken.
‘Ik heb de documenten naar de advocaat gestuurd,’ zei ik. ‘Naar de fraudeafdeling van de bank. En naar het adres van de ethische commissie van uw werkgever.’
Die was raak.
