Mijn dochter maakte haar galajurk van het uniform van haar overleden vader. Toen een gemene klasgenoot er punch overheen goot, greep de moeder van het meisje de microfoon en zei iets waardoor de hele gymzaal verstijfde van verbazing.
Ik kwam dichterbij. “Open het. Laten we eens kijken wat je te bieden hebt.”
Ze keek me aan. “Wat?”
“De tas. Maak hem open.”
Ze haalde diep adem, greep naar de rits en trok die naar beneden.
Het uniform was netjes gestreken en niet schoon. Ik sloeg mijn arm om haar schouders en staarte er zwijgend naar.
Wren de mouw aan met twee vingers.
‘Nou? Denk je dat het zou kunnen werken?’
“Open het. Laten we eens kijken wat je te bieden hebt.”
De moeder van mijn overleden echtgenoot had Wren leren naaien toen ze jong was. Wren had haar oude naaimachine nog steeds en vroeg me om een stof om haar eigen kleren te maken.
‘Het is goedkoper dan de nieuwste modus in de winkel te kopen’, zei ze dan.
Wren fronte haar wenkbrauwen terwijl haar handen over het uniform verdeeld.
‘Ik kan hier een galajurk van maken.’ Ze keek me aan. ‘Maar mam, vind je dat echt goed?’
Eerlijk gezegd was ik dat deel niet. Politieagent zijn aanvankelijk alles voor Matt, en zijn uniform herinnerde hem dat hij stierf tijdens het vervaardigde van een beroep waar hij in geloofde.
Maar mijn dochter was hier; ze hadden dit nodig, en ik wist dat wat ze ook van Matts uniform zouden maken, het prachtig zou worden.
“Hier kan ik een galajurk van maken.”
‘Natuurlijk vind ik het prima dat je vader erert.’ Ik trok haar in een omarmende knuffel. ‘Ik kan niet wachten om te zien wat je ervan maakt.’
***
De volgende twee maanden hoofdzakelijk ons huis in een werkplaats.
