Over haar eigen dochter.
Ik keek naar Sarah, die op de grond lag en moeite had gehad met ademhalen door de pijn. ‘Wat is er gebeurd?’ vroeg ik.
Ze greep mijn pols met verrassende kracht vast. “Geef geen antwoord, mam. Zeg haar niet dat ik hier ben.”
Dat maakte me banger dan het bloed op haar mond.
Ik Sarah hielp op de bank en wikkelde haar in twee dekens. Bij elke beweging schrok ze. Ik bracht ijs, water en mijn oude EHBO-doos mee, hoewel die nutteloos leken tegen de manier waarop haar lichaam zich ineenkromp, ook de pijn maar al te goed kende. Ze bleven naar het raam kijken en schrok van elke koplamp die voorbijreed.
‘Was het Mark?’ vroeg ik langzaam.
Haar echtgenoot.
Ze sloot haar ogen.
Dat was het enige antwoord dat ik nodig had.
Het afgelopen jaar had ik Sarah langzaam wegkwijnen in dat huwelijk gezien. Ze lachen minder. Ze zei afspraken af. Ze vinden blauwe plekken weg met handige smoesjes. Mijn moeder zei altijd hetzelfde: een vrouw moet ophouden met ruzie te zoeken in haar eigen huis. Ik haatte het om het te horen, maar Sarah vroeg me altijd om het los te laten.
Nu stond ze om twee uur ‘s nachts bij mij thuis met een gebroken rib en angst op haar gezicht.
Toen iemand zo hard met zijn vuist werd geslagen tegen mijn voordeur dat de fotolijstjes in de bende rammelden.
En vanaf de veranda klonk een mannenstem: “Ik weet dat ze daar binnen is, Emily. Doe die verdomde deur open!”
Mijn hele lichaam verstijfde.
Sarah focust zich te snel op en schreeuwde het uit, terwijl ze haar zij vastgreep. “Laat hem niet binnen,” hijgde ze. “Alsjeblieft, Em, laat hem niet binnen.”
Weer een harde klap tegen de deur. En toen nog geen. Mark klopt niet meer aan – hij wilde een statement maken.
