Ze gaf geen duidelijk antwoord. Oleg las zelf het etiket. Het was een sterk kalmeringsmiddel, alleen bedoeld voor volwassenen met ernstige slaapstoornissen.
‘Je gaf mijn dochter drugs om haar makkelijker in de hand te houden?’ schreeuwde hij woedend.
Larisa beet van zich af:
“Je dochter is onuitstaanbaar! Ze huilt de hele tijd om je, luistert nooit, krijgt driftbuien… Deze pillen waren de enige manier om haar te kalmeren!”
Olegs stem zakte tot een koude, vaste toon:
“Pak je spullen. Nu. Je hebt een uur om dit huis te verlaten. Zo niet, dan bel ik de politie.”
Larisa probeerde te protesteren, maar ze wist dat ze geen uitweg had. Ze ging naar de slaapkamer om haar spullen te pakken.
Oleg vond Sofia opgerold in bed, haar horloge stevig vastgeklemd.
‘Is ze overleden?’ vroeg het meisje, met tranen in haar ogen.
‘Ze gaat nu weg. En ze zal je nooit meer pijn doen,’ zei Oleg, terwijl hij haar in zijn armen trok. ‘Het spijt me, schat. Ik wist het niet.’
“Ze zei dat als ik het je vertelde, je me naar een kostschool zou sturen…”
Olegs hart brak. Hoe had hij dit kunnen missen?
“Dat zal nooit gebeuren. Echt waar. Vanaf nu zijn we alleen jij en ik.”
In de weken die volgden, ondernam Oleg actie. Hij nam een advocaat in de arm voor de scheiding, regelde met zijn bedrijf dat er minder gereisd zou worden en begon met therapiesessies voor Sofia.
Langzaam maar zeker begon het kleine meisje weer te glimlachen. Haar cijfers verbeterden, ze maakte nieuwe vrienden en ze deed weer mee aan haar schoolactiviteiten.
Op een avond, vlak voor het slapengaan, vroeg Sofia zachtjes:
“Papa, denk je dat ik ooit een echte moeder zal hebben?”
